Автор: команда ПС
Бета: команда ПС
Тип: джен
Рейтинг: PG
Персонажи: НЖП, Барти Крауч-мл
Жанр: missing scene
Размер: мини (около 10 тысяч знаков)
Дисклеймер: все права на персонажей принадлежат Дж. К. Роулинг
Саммари: «Англичане во всём мире известны отсутствием совести в политике. Они знатоки искусства прятать свои преступления за фасадом приличия. Так они поступали веками, и это настолько стало частью их натуры, что они сами больше не замечают этой черты. Они действуют с таким благонравным выражением и такой абсолютной серьёзностью, что убеждают даже самих себя, что они служат примером политической невинности». Йозеф Геббельс
Тема задания: Фик написан на тему «Пропаганда движения Пожирателей Смерти»
Предупреждение: Сомнительная мораль. Невзирая на цитату Геббельса в саммари, автор не является поклонником нацизма. Автор просто постарался показать реалии профессии такими, как они есть, без фиговых листков и реверансов.
Примечание : фик написан на командный конкурс «Битва за Англию».
читать дальше
Почему собака виляет хвостом?
Потому что она умнее хвоста.
Если бы хвост был умнее, то он вилял бы собакой.
«Wag the dog»
Потому что она умнее хвоста.
Если бы хвост был умнее, то он вилял бы собакой.
«Wag the dog»
Переход по одноразовому порт-ключу, большая светлая комната, стол в форме буквы Т. На нем странный агрегат, похожий на миниатюрный амфитеатр с клавишами-сиденьями. За столом женщина в маске.
Неужели маггла?
Спокойный, подчеркнуто равнодушный голос.
– Садись. Так это ты тот мальчик, который будет писать? Заказчик говорил, у тебя хорошо подвешен язык. Давай сюда свои бумажки.
Протягиваю ей папку, стараюсь выглядеть уверенно, солидно. А получается, наверное, плохо... Она открывает ее, развязывая тесемки. Нервно, быстро, почти по диагонали просматривает написанное. Отшвыривает в сторону листы.
– Верно сказал, язык подвешен, – бормочет она. – Красиво, элегантно, изящно, дерьмо на палочке. Все – дерьмо и никуда не годится.
– Почему? – едва сдерживаю вспыхнувшие злость и возмущение. Столько писал, так старался, и все книзлу под хвост.
Она смотрит на меня сквозь прорези в маске холодным взглядом.
– Ты лжешь. А лгать нельзя.
***
Целый день занят тренировками. У меня отваливается рука. Мучительное переписывание каждой фразы, и снова, и снова.
– Ты опять написал талмуд, – фыркает она. Я так и не знаю ее имени, а она – моего. Так надежнее. – Лаконично, ты меня слышишь? Ла-ко-нич-но! Меньше простора для додумывания, меньше простора для многозначности. Читатель должен четко видеть картину. Твою, как ты ее нарисуешь. Понял?
– Понял... что не так во фразе "Министерство магии не может обеспечить должного порядка в стране"?
– Ложь, ложь и еще раз ложь. Оно может, пойми. Может. Но... неспособно, или не хочет, или не успевает. Выбери что-то одно, - она фыркает. – И сократи предложение! Что за канцелярит... "Министерство не в силах поддержать порядок". Например. Тут мы немного давим на жалость. Оно вроде и не виновато, никакого негативного окраса. Так можно писать, когда нам не нужен откровенный негатив. Мы же не желтая пресса, правда? Нам надо изменить отношение к министерству, к их попыткам противостоять вашей организации. Если же ты хочешь подчеркнуть отказ властей от их обязанностей – пиши "не хочет" или даже лучше – "не желает".
– Объясни наконец, – прерываю ее монолог, – что не так во лжи? Все врут в печати.
– Именно потому, что все врут, мы и не будем, – она смеется, я впервые это слышу. Приятный, звонкий смех. – Мы будем недоговаривать, уточнять и использовать эпитеты.
Она вытаскивает из ящика стола "Таймс". Маггловская газета. Она точно маггла, я ни разу не видел, чтобы она пользовалась палочкой. Но... Темный Лорд отправил меня именно к ней.
Тычет пальцем в одну из фраз.
– Это то, что надо. Смотри. "Причиной пожара, по непроверенным данным, стало неосторожное обращение с электроприборами". Господи, что за придурков Уилл понабирал в свою газетенку? Кто так пишет?.. – она поднимает голову, смотрит на меня пристально. – Впрочем, неважно. Сделай так, чтобы виноват стал кто-то конкретный. Переделай фразу.
– Э-э-э... Причиной пожара стало неосторожное обращение хозяина дома с электро...приборами? – Мерлин побери, ну и терминология...
Она фыркает, комкает газету, нервным движением бросает ее в ведро.
– Ну, почти. Убираем "по непроверенным данным" – и картина меняется. Добавляем "преступная халатность" – и вот уже вместо банального жучка или неисправного телевизора у нас намеренный поджог. Хотя мы не пишем ни слова об этом, заметь.
М-да... Вот и верь магглам после такого. Старательно записываю ее лекции, иначе это не назовешь. Хотя она меня все равно бесит.
***
Второй день занятий. Она устало подпирает рукой голову, читая заметку о магглах, наконец-то короткую.
– Ты что, совсем не можешь без такого количества эмоций? Твоя ненависть бумагу прожигает, так нельзя.
– Но почему...
– Как ты мне надоел, кто бы знал! – она внезапно вскакивает, подходит к окну. – Совершенно безнадежен. Нельзя быть на чьей-то стороне, когда пишешь, надо отстраненно. Язык ужасный! Если бы мне за тебя не платили... Хорошим, полновесным ликвидом. Ты стоишь этого, мальчик? Если я скажу, что ты никогда не сможешь писать правильно, то твой шеф тебя попросту уничтожит. Слишком много вложил. Мне сказать, или ты все же попробуешь быть нейтральным?
Тут уже не выдерживаю я. Поднимаюсь, выхватываю палочку.
– Ты... Это все потому, что ты маггла и ненавидишь таких, как я!
Ее глаза в прорезях маски остаются равнодушными. Ее ничего не трогает, по-моему. Ух, бесит.
– Мне, друг мой, плевать, кто ты такой, – она возвращается за стол, снова разглядывает мою заметку. – Мне плевать, кто меня нанимает, я профессионал, а не идейный фанатик. Правительство? Прекрасно, лишь бы платили. Террористы? Отлично, цена будет выше – за риск. Мне оплатят пропаганду шотландских пони – буду писать про гребаных мини-лошадок, понял? А теперь сядь и выслушай меня.
Что-то в ее голосе есть такое... Я послушно сажусь.
– Тебе нельзя писать, мальчик. Печатное слово – не твой конек. Речи... Из твоих текстов выйдут замечательные речи для митингов. Но не пресс-релизы и даже не статьи.
Она тарабанит по столу пальцами. Нервничает? Нет, просто задумалась. Встает порывисто и резко.
– Совсем коротко – можешь? – говорит она. – Выверенно, веско, тремя словами?
Пожимаю плечами. Странно... В ее голосе мне почему-то послышалась надежда.
***
Третий день. Еще хуже. Она кричит. Это безумно злит, но Лорд велел слушать ее. Какую-то истеричную магглу. Невероятно.
– Ты же можешь! Почему не делаешь?! – выкрикивает она, швыряя на стол исписанные листы. Они разлетаются, сыпятся на пол, вспыхивают. Я действительно зол.
– Чокнутый пироман, – маггла ногой тушит огонь. – Еще немного, и я поверю Стивену Кингу. А ты направь энергию в другое русло. Поджигать будешь у себя дома, а у меня ты будешь писать. Тренируйся! Три гребаных слова, понял? Завтра в то же время.
Она выходит из кабинета, сильно хлопнув дверью, слышен звон разбитого стекла. Я не могу почему-то сдвинуться с места.
Резкий дребезжащий звук. Подпрыгиваю. Дверь снова распахивается, маггла в три быстрых шага подходит к столу, выдвигает ящик, хватает что-то красное, похожее на кость на витом шнурке, подносит к уху. Я ходил на маггловедение, это телефонная трубка, точно.
– Да? – спрашивает она у трубки, глядя на меня свирепо. – Да, конечно. Дайте новость про гибель... Он жив? Какая разница, потом опровергнем, да не спрашивайте же, делайте, делайте!
Бросает трубку.
– Ты еще здесь?
Аппарирую. Интересно, кого это она похоронила?
***
Четвертый день. Я приношу в очередной раз укороченные хлесткие злые фразы. Она по очереди берет листы, молча читает, потом резко поднимается со стула. Ну вот, опять будет швыряться и орать. Но нет, она протягивает мне руку.
– Магда, – сухо представляется она.
Почти на автомате пожимаю.
– Б...
– Тихо! – она отпускает мою руку и садится обратно. – Меня, конечно, зовут иначе. Это прозвище. А твое имя я знаю, но не должна его услышать от тебя. Мистер Б. меня полностью устраивает.
Знает мое имя?! Откуда?
Она рассматривает верхний лист. На нем рисунок и три слова. «Магия – это могущество».
– Дешевка, – говорит она. В ее голосе сквозит улыбка. – Замени это слово на другое, – она тычет коротко остриженным ногтем в «могущество». – Отдает Дартом Вейдером и прочей звездновоенной фигней. Любое другое слово. Спасение, возможность, шанс, выход, все что хочешь, но не могущество.
– Не буду менять, – упрямо шепчу я.
– Не будешь? – маггла повышает голос. – Обоснуй.
– Это же правда, – отвечаю я, глядя на нее в упор из-под маски.
Она смеется.
– Молодец.
– А вы соврали по телефону про чью-то смерть, – не сдаюсь я.
– Если всегда говоришь правду, можно врать свободно: все поверят, – отмахивается она. – Сейчас я добиваюсь не правды, а эффекта.
***
Сегодня я не пойду на занятия. Скоро Рождество. Я иду по улице маггловского Лондона, вокруг мигают гирлянды, на меня оглядываются прохожие, я читаю на ходу вчерашнюю «Таймс». Магглы снова затеяли войну. Но я ищу совсем другое.
«Тело консула Великобритании в Афганистане пока еще не найдено. Поискам мешают силы повстанческой армии... Как сообщила пресс-секретарь премьер-министра мисс Маргарет Гэйфорд, правительство прилагает все усилия для возвращения тела на родину».
Будем знакомы, мисс Магда.
А Лорд и правда всегда выбирает лучшее.
***
Я не должен подслушивать, но не могу оторваться, надо зажать уши, из-за дверей два громких голоса, или Лорд нарочно не ставил глушащих заклятий? Говорят обо мне.
– Он может, – уверенно говорит она. – И он сделает. Вы хотите сказать, все эти занятия были зря?
– У меня другие планы насчет него, – это уже Лорд. Убийственно равнодушен. – И это не твое дело.
– Но как же?..
– Мне не нужна реклама, – сухо обрывает ее он. – Обливиэйт!
Отшатываюсь от двери. Она выходит, обводит комнату затуманенным взглядом. Без маски. Забавное лицо. Тонкий нос с горбинкой, широко поставленные серые глаза, рыжеватые волосы. Удивленно пожимает плечами, покидает кабинет, не глядя на меня.
– Отдай свои записи, – раздается из кабинета голос Темного Лорда, – и возвращайся к Долохову. У него для тебя есть поручение.
Послушно вхожу, отдаю папку со всеми заметками, слоганами, попытками... Он взмахивает рукой, отсылая меня прочь, великий человек со своими гениальными мотивами. Никто не узнает. А потом... потом я буду нужен именно в той роли, для которой он меня готовил. Но мне пока этого знать не положено. Краем глаза замечаю, как Лорд медленно развязывает тесемки, улыбается, берет верхний лист. Я выхожу, закрываю за собой дверь. Такое странное ощущение торжества и разочарования одновременно. Очень непривычное чувство.
***
На столе лежит открытая папка. Верхний лист. Рисунок и слоган «Магия – это могущество». Чьей-то твердой рукой слоган обведен в рамку. Это – на будущее.